sábado, 6 de marzo de 2010
The Front Page, 1974), dirigida por Billy Wilder.
Martin Gabel: Dígame, señor Williams: ¿tuvo usted una niñez desgraciada?
Austin Pendleton: Pues no, tuve una niñez perfectamente normal.
Martin Gabel: Ya, ¿deseaba matar a su padre y dormir con su madre?.
Austin Pendleton: ¡Si va a empezar a decir guarradas...!
Martin Gabel: Cuando estaba en la escuela, ¿practicaba el onanismo?.
Austin Pendleton: No señor. Nunca abusaría de mi o de alguien. Quiero a la gente. Quiero a toda la gente.
Martin Gabel: Regresemos a la masturbación. ¿Le sorprendió su padre haciéndolo?
Austin Pendleton: Oh, mi padre nunca, nunca estaba en casa. Era maquinista de tren.
Martin Gabel: Muy significativo. Su padre llevaba uniforme, igual que aquel policía, y cuando él desenfundó la pistola, símbolo fálico inequívoco, usted creyó que era su padre y que iba a utilizarla para atacar a su madre.
Austin Pendleton: Está loco...
lunes, 1 de febrero de 2010
tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos
sólo toma cerveza más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier patán puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más que
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura
quédate con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
hace como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
Charles Bukowski
(1920-1994)
martes, 5 de mayo de 2009
El club de la lucha.
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más carne.
no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan
nada más
se llena.
domingo, 16 de noviembre de 2008
"Camino hacia la extrema sencillez"
… Vive en una casa en el centro de Tokio, ¿la diseñó usted?
¿Por qué necesita el jardín?
¿Tiene tiempo de observar la naturaleza?
Ha hecho muchas viviendas pequeñas. ¿Es lo que más le interesa?
¿Y hacia dónde camina ese sendero?
¿Le sigue interesando la moda?
¿Para qué las compra?
¿Como una escultura?
Ha dicho que necesita estar cerca de la naturaleza. Pero muchos de sus edificios se cierran al exterior y se vuelcan a una vida interior.
¿Cómo protegerá las pinturas?
¿Cuántas horas trabaja?
No es un horario excesivo.
¿Y sus 28 empleados?
¿Cuántas horas duerme?
¿Y cuántos cafés bebe?
Cigarrillos, ¿cuántos?
¿Fuma en el estudio?
Corre la leyenda de que la gente de su oficina duerme debajo de la mesa.
¿Debajo de la mesa?
¿Qué le gustaría hacer?
Dice que ha empezado a dudar si debería o no hacer algo más. ¿Qué le gustaría probar?
martes, 15 de abril de 2008
Dices que vengo, que voy
Que siento, que escucho, que pertenezco
Que sirvo para mucho
Que me estremezco
Que mi mirada es limpia, suave brisa
Que sientes el deseo de tenerme cerca
Que te distancias, por miedo a perderme
Que el barrio es mas hermoso
desde que aparecí
Que soy la flor, que alumbra el jardín
El viento que se lleva a la senora luna
para que luzca el sol
Mi amor
Hoy solo quiero decir
Siento lo mismo por ti
El mismo sentimiento por ti
Que sí
Que sí
Que bien
Que me encanta escucharte
Adoro sentirte
verte moverte
Y sorprenderte de pronto
haciendote cosquillas en las rodillas
Que sí
Que sí
Que bien
Que me encanta escucharte
Adoro sentirte
El barrio es mas hermoso
desde que apareciste
Que hoy luce el sol en mi corazón
Mi niña mi amor mi rayo de luz
El camino que lleva a tu casa
es mi alegria
La primavera ha llegado a la ciudad
Y no sabes lo bien que me sienta, mama
Los dias tranquilos, transcurren serenos
Tus pasos los mios, peinando el sendero
Quién dijo que los muertos
no iban a resucitar?
Hoy llego mas puro que el agua mineral
Tu cara, tu casa
tu ojos sonriendo en mi cara
La brisa, la manaña, el sol por la ventana
La calma, caricias, tu respiracion
Resuenan campanas desde el comedor
Las nubes, en el cielo, y pasa un avion
dibuja una linea blanca, algodon
tu almohada, tus ojos, tu mirada
Estoy en tu casa, ador tu casa
Pasa un avion, traza una línea
ahora de plata
De plata, la medalla de subcampeón
Hoy gana, tus ganas, ganamos los dos
Estonosepara
Estonosepara
Estonosepara
Estonosepara
Estonosepara
Estonosepara
Facto Delafé y Las Flores Azules. La luz de la mañana
lunes, 24 de marzo de 2008
Santa semana, semana Santa...
Comparto la reflexión de Carlos Boyero que publicaba este domingo en El PAIS, en referencia a las palabras del Papa en este contexto de surrealismo “semanasantil” sobre la afirmación de su santidad del sufrimiento de la Iglesia desde su fundación y claro, ni una palabra de la sangre que ha derramado en nombre de Dios (véase utilizar el falso nombre de Dios en vano) que daría, y me perdonen los cristianos, para muchas toneladas de morcillas.
No vivimos en una España de agnósticos, sino de ateos profesionales y si no fuese así seríamos, en el mejor de los casos, cristianos mentirosos practicantes y reincidentes de los siete pecados capitales (lujuria, gula, avaricia, pereza, ira, envidia y soberbia.
Como todos los años, en la Semana Santa, nos invade una programación satánica, paradójicamente en un País laico. Nos invaden noticiarios televisivos de iconografías imposibles de costaleros, beatos y nazarenos ora silenciosos ora gritones en medio de bandas tamborileras junto a grotescas imágenes de santos, santas y similares antes o después (indistintamente) de noticias de playas cargadas de turistas (¿cristianos?) en la cuales, gracias a la falta de imaginación del montador del telediario, sale de refilón dos o tres segundos, una o dos señoras de muy buen ver tumbadas con sus pechos al aire y tangas correspondientes; dos o tres segundos para unos señores caminando (pareja de mayores); dos o tres segundos, para el dueño del chiringuito diciendo “este año la cosa está mu pero que mu floja” y dos o tres segundos, de una playa en la que no cabe nadie muchos edificios muy feos y muy altos en primera línea (es siempre la misma imagen pero nos olvidamos, ojo)
Un País cuya masa emergente (y no tan emergente) desea ser cantante, bailarín, corredor de autos, jugador de fútbol o en el peor de los casos, servidor público es, y permítanme nuevamente, ateo. Las Iglesias, afirmo, en su mayoría están llenan de viejitos, solitarios, algún ricachon con sentimiento de culpa, desviados, aburridos y estos hasta hoy no logran cubrir sus e s p a c i o s v a c i o s. Las playas llenas, se siente.
jueves, 14 de febrero de 2008
sábado, 26 de enero de 2008
lunes, 21 de enero de 2008
"Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad. Porque Él es el verdadero guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. ... ¡¡¡Y tú sabrás que mi nombre es Yavé, cuando mi venganza caiga sobre ti!!! ".
(Pulp Fiction. Quentin Tarantino. 1994)
lunes, 14 de enero de 2008
MUERTE EN EL OLVIDO
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita…
Ángel González (1925 -2008)
(Ángel González ha muerto.
Lean hoy un poema suyo como homenaje,
Abran una antología o busquen por internet.
Así Ángel existirá siempre)
sábado, 12 de enero de 2008
viernes, 4 de enero de 2008
LA CHICA DE IPANEMA
sábado, 22 de diciembre de 2007
Nola: -Bien..¿Quién será mi próxima víctima?¿Tú?
Chris: -Hace mucho tiempo que no juego al ping pong.
Nola: -¿Quieres jugar a 1000 libras el partido?
Chris: - ¿En dónde me he metido?
(la chica le hace un saque al protagonista, y éste que había sido jugador profesional de tenis le hace un remate imparable)
Nola: - ¿Y en dónde me he metido yo?
Chris: -(sonríe) Es así...¿me permites? (le coge de la mano y la raqueta)
Nola: -Por favor...
Chris: -(le sostiene la mano) Has de girarte y acompañar la pelota...
Nola: -Me iba bastante bien hasta que has aparecido tú.
Chris: -Ahh, mi eterno destino.Y dime, ¿ Qué hace una preciosa americanita jugadora de ping-pong mezclada con la clase alta inglesa?
Nola: -(enciende un cigarillo) ¿Te han dicho que tienes un juego muy agresivo?
Chris: - (sonríe) ¿Te han dicho que tienes una boca muy sensual?
Nola: - De lo más agresivo...
Chris: -Me gusta competir.¿Resulta molesto?
Nola: -Tendré que meditarlo...
miércoles, 19 de diciembre de 2007
Julieta Venegas
Album: Si
Canción: Lento
Si quieres un poco de mí,
me deberías esperar.
Y caminar a paso lento,
muy lento
y poco a poco olvidar,
el tiempo y su velocidad
frenar el ritmo,
ir muy lento, más lento.
Ser delicado y esperar,
dame tiempo para darte
todo lo que tengo…
Si quieres un poco de mí,
dame paciencia y verás
será mejor que andar corriendo,
levantar vuelo y poco a poco olvidar,
el tiempo y su velocidad
frenar el ritmo, ir muy lento,
cada vez más lento.
Ser delicado y esperar,
dame tiempo para darte
todo lo que tengo…
Si me hablas de amor
si suavizas mi vida
no estaré mas tiempo
sin saber que siento .
Ser delicado y esperar,
dame tiempo para darte
todo lo que tengo…
Diarios y Agendas.
Los niños escribíamos Diarios,
Y los mayores y viejitos, Agendas.
Yo nunca lo he entendido.
Las Agendas hablan de ilusión, de proyectos,
de sueños, de cosas que hacer y de futuro…
y eso surge de los niños o de los ser inmortales.
En cambio, los Diarios hablan del pasado,
de lugar visitados, de amistades nuevas y viejas,
del recuerdo y eso es cosa de mayores,
y de viejitos.
Yo nunca lo he entendido.
“Mañana compraré un cuaderno,
llega mi cumpleaños, quiero ser bombero
o astronauta, o ir al cine, o compraré aquel juguete…”
en la Agenda de los niños.
“Visite aquel lugar, conocí a un amigo que perdí,
que agradable aquel restaurante,
recuerdo cuando era adolescente…,
yo tuve un coche rojo…”
en el Diario de mayores y viejitos.
Yo nunca lo he entendido.
Agendas, sólo de niños e inmortales.
Diarios, de mayores y viejitos.
¿eres niño, niña o inmortal?.
Agenda 2008
Rocinante del Toboso.
martes, 11 de diciembre de 2007
Canción Falling Slowly
Glen Hansard
No te conozco
Pero te quiero
Todas esas palabras
las cuales fluyen a traves de mi
y siempre me engañan
Y no puedo reaccionarlos juegos que
nunca finalizan mas de lo que ellos significan
Se presentaran ellos por si solos?
toma este bote a punto de hundirse
y dirigelo a casaAun tenemos tiempo
Alza tu voz de esperanza, aun tenemos tiempo
Tu lo has hecho ahora!!
Cayendo lentamente, ojos que me conocen
No puedo volver atras
Animos que me llevan y me borranestoy pintado de negro
y has sufrido suficiente
y han hecho la Guerra contigo
Ha llegado el tiempo de ganar
Toma este bote a punto de hundirse y dirigelo a casa
Aun tenemos tiempo
Alza tu voz de esperanza, aun tenemos tiempo
Tu lo has hecho ahora!!
Toma este bote a punto de hundirse y dirigelo a casa
Aun tenemos tiempo
Alza tu voz de esperanza, aun tenemos tiempo
Tu lo has hecho ahora!!
Cayendo lentamente canta tu melodia
(I don't know you But I want you All the more for that Words fall through me And always fool me And I can't react And games that never amount To more than they're meant Will play themselves out Take this sinking boat and point it home We've still got time Raise your hopeful voice you have a choice You've made it now Falling slowly, eyes that know me And I can't go back Moods that take me and erase me And I'm painted black You have suffered enough And warred with yourself It's time that you won Take this sinking boat and point it home We've still got time Raise your hopeful voice you have a choice You've made it now Take this sinking boat and point it home We've still got time Raise your hopeful voice you have a choice You've made it now Falling slowly sing your melody)
jueves, 15 de noviembre de 2007
lunes, 12 de noviembre de 2007
composición: Silvio Rodriguez
domingo, 28 de octubre de 2007
Padre nuestro que estás en los cielos
domingo, 14 de octubre de 2007
Un Poema es una Ciudad", por Charles Bukowski
(The days run away like wild horses over the hills, Black Sparrow Press, 1969)
Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos de ahogo,
un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios
cabalga desnudo por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen la bandera;
un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora, a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana, el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles, este poema,
esta ciudad, cerrando sus puertas, fortificada,
casi vacía, enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas, el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza, una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad,
un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas que no pueden hacer.
viernes, 12 de octubre de 2007
...
Aunque tú no lo sepas
martes, 28 de agosto de 2007
viernes, 3 de agosto de 2007
viernes, 20 de julio de 2007
domingo, 24 de junio de 2007
jueves, 31 de mayo de 2007
Cesta y abuelita...
avanzaban por un bosque.
La abuela, a visitar a su nietita
Y en la cesta, productos varios sin especial relevancia.
Su nieta era mala, malísima.
El lobo también.
¡Ringgggg!, ¡Ringgggg!
- Hay alguien ahí.
- No.
- Pero.. ¿Quién ha dicho "no"?.
- Tú nieta, que te odia.
(Versión inédita. Fin de la I y única parte)
J.C.G.C.
miércoles, 30 de mayo de 2007
Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.
Donde se creó la primera luz
junto a la semilla de cielo azul
volveré a ese lugar donde nací.
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo,
de nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo.
Viento que a su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, la ves bailar
y con él, el escenario de mi hogar.
Mar, bandeja de plata, mar infernal
es su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.
De sol, espiga y deseo...
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, hay fuego, hay deseo,
ahí donde me recreo
Antonio Vega
miércoles, 23 de mayo de 2007
Hola.
Yo me llamo Valentín.
Tengo 8 años.
Aparte de ir a la escuela,
construyo, arriba, en mi casa
cosas de astronautica
hago cohetes,
estoy trabajando en un traje espacial
y cosas por el estilo.
Por otro lado,
mi familia es humilde
y no tienen la suficiente plata
para mandarme a la Nasa... todavia.
Lo único que me preocupa
es un detalle físico mio.
Mi visión es cien por ciento,
de eso no me quejo, el problema
es el ángulo...
igual dicen que no es tan necesario.
Yo práctico todos los dias
aguantar la respiración,
para los astronautas
es muy importante...
Yo vivo con mi abuela,
a ella se le murió el marido
el año pasado, o sea, mi abuelo
Desde esa época, habla sola,
se queja de todo que si
papapá que si papapá,
está vieja la pobre...
El sueño de Valentín (2002)
Alejandro Agrestí
jueves, 10 de mayo de 2007
He marcado los números antiguos
Con un deseo vago de respuestas,
sabiendo ya que nadie me esperaba.
Con un deseo vano de oír voces amadas
y que reconocieran también ellos mi voz.
Mi teléfono es negro,
y en la noche, aún más negra,
sólo oía el sonido que llamaba a unas tumbas.
Y yo en mi casa solo.
Se rompe la mañana
En el turbio cristal. Va llegando el verano.
Cantan los pájaros (¿los mismos?),
Y no sé si hay consuelo.
Con la luz que desnuda amanece
Desnudo entre la cama,
y el teléfono suena.
Me apresuro. Le digo que me diga.
Sigue el silencio, y sé que están hablando.
¿Sale la voz de alguna boca muerta,
o acaso, de tan dolo, sólo hay en mí sordera?
Oigo otra vez los pájaros. Y sé que son los mismos
Que cantaban entonces, tan frágiles y eternos.
Tengo que hablar. Con quién,
si no salen tampoco sonidos de mi boca.
Francisco Brines
"El Teléfono Negro"
Poesía completa 1970-1997:
Ensayo de una despedida.
Tusquets: Barcelona 1999
Capítulo siete.
Julio Cortazar
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
jueves, 3 de mayo de 2007
Compañera, usted sabe que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez sino contar conmigo.
Si algunas veces advierte que la miro a los ojos,
y una veta de amor reconoce en los míos, no alerte sus fusiles ni piense que deliro; a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar conmigo.
Si otras veces me encuentra huraño
sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto quiero decir
contar aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda presurosa en mi auxilio,
sino para saber a ciencia cierta que usted
sabe que puede contar conmigo.
Mario Benedetti.
martes, 1 de mayo de 2007
Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.
GIOCONDA BELLI
Por secarme una lágrima
me saqué un ojo
por persignarme
me arañé el corazón
por cortarme una uña
me quité la mano
por seguir una sirena
me enredé con una medusa
Al final del día
conocí a un demonio blanco
suave y triste
que quería sacarme
de este cielo
para llevarme
a su infierno
El Redentor y Otros Seres Urbanos. 1996
RODRIGO CARRILLO FLORES
Guatemala
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
Pablo Neruda.
Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte.
Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se puede reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor
están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral
y subversivo del que ama.
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo:
"qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?",
"se hizo de noche"... Entre las gentes,
a un lado de tus gentes
y las mías, te he dicho "ya es tarde",
y tú sabías que decía "te quiero".)
Una semana más para reunir
todo el amor del tiempo.
Para dártelo.
Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo
de un manicomio para entrar a un panteón.
De: Otro recuento de poemas
JAIME SABINES
Chiapas. Mexico.
Tú y yo estamos condenados
por la ira de un señor que no da el rostro
a danzar sobre un paraje calcinado
o a escondernos en el culo de algún monstruo.
Tú y yo siempre prisioneros
de aquella maldición desconocida.
Sin vivir, luchando por la vida.
Sin cabeza, poniéndonos sombrero.
Vagabundos sin tiempo y sin espacio,
una noche incesante nos envuelve,
nos enreda los pies, nos entorpece.
Caminamos soñando un gran palacio
y el sol su imagen rota nos devuelve
transformada en prisión que nos guarece.
(La Habana, 1971)
De: Inferno, poesía completa
REINALDO ARENAS
Un vaso de whisky,
un hotel diferente,
es más que suficiente
para pensar en ti.
Una noche de mayo,
con el mar a mi lado,
es ya tarde
y tus ojos siguen allí.
Y es que son ideales
para perderse en ellos,
y es que uno no aprende
ni vivo ni muerto;
son las seis de la tarde,
toco enfrente del puerto,
y no consigo sacarte de mí ni olvidarme de ti.
Y es que no hay droga más dura
que el amor sin medida.
Es que no hay droga más dura
que el roce de tu piel.
Y es que no hay nada mejor
que tener tu sabor
corriendo por mis venas.
Es que no hay nada mejor...
que el roce de tu piel
Revolver
El roce de tu piel. 1993
martes, 24 de abril de 2007
Vuestra Soy
¿Qué mandáis hacer de mí?
Veis aquí mi corazón,
Yo le pongo en vuestra palma
Mi cuerpo, mi vida y alma,
Mis entrañas y afición;
Dulce Esposo y redención,
Pues por vuestra me ofrecí
¿Qué mandáis hacer de mí?
Dadme muerte, dadme vida:
Dad salud o enfermedad,
Honra o deshonra me dad,
Dadme guerra o paz cumplida,
Flaqueza o fuerza a mi vida,
Que a todo digo que sí.
¿Qué mandáis hacer de mí?
Dadme riqueza o pobreza,
Dadme consuelo o desconsuelo,
Dadme alegría o tristeza,
Dadme infierno o dadme cielo,
Vida dulce, sol sin velo,
Pues del todo me rendí.
¿Qué mandáis hacer de mí?
Santa Teresa de Jesús
1515 - 1582